colores

Ando solo y veo colores, como el morado precioso de esas minúsculas florecillas que crean mantos de formas caprichosas y que en muchos casos eligieron zona de paso, o el amarillo de otras, que a veces abruman a las blancas o se dejan ver aisladas entre las praderas inmaculadas. Algunos rojos sueltos también, al borde de caminos ocres, de distintos tonos, según la tierra haya sido roturada o no, o según las sombras se muevan bajo las copas de los árboles que aspiran a la frondosidad. Todo lo demás es verde y más verde, todo lo que el sol ilumina casi de más en esta tarde de primavera salvaje es verde, el de las infinitas tonalidades, con espigas gigantes y especies desconocidas entre las que me abro un camino que ya se ha cerrado, podrían taparme si allí me quedara cual estatua porque crecerían buscando el cielo que nunca alcanzarán, no saberlo no les impide soñar.

cuentos

Estaban por ahí, aislados, ni recuerdo de donde salieron, los junto, cuentos en pequeño formato, los leo, imagino leerlos en alto para alguien; sencillo el primero, Un país de otro invierno, ganador de un certamen en 2004. Su autor, Manolo Goñi Gamarra, no aparece en Google, nunca se sabe si esto es bueno o malo. La ilustradora, Asun Balzola, sí aparece, falleció joven. Todo es bonito en este cuento que se le podría leer a un niño ya algo crecido. Leo también La mortaja, de Delibes, triste cuento de 1957 con el niño Senderines como protagonista. Y luego paso a Andersen, que cuenta cosas de princesas, emperadores o niñas pobres. Y acabo con el fantasma de Canterville, delicioso cuento de Oscar Wilde, publicado en 1887.

suspiro

La luna de los ojos quietos, atentos, más cerrados, más abiertos.

El suspiro de luna, ahí, a escasos centímetros, mirándome, me deja huérfano de entendimiento, o removido por dentro y sin palabras, no hacen falta.

Tira de mí y luego me mira, no puedo saber ni adivinar lo que ve.

A veces se encuentran dos lunas y no se reconocen.

rimas

En sus rimas encuentro alguna que un día leí o recité, quizás en clase, memorizándola para soltarla sin sentirla, porque el amor que impregna esas letras no estaba todavía cerca.  Luego llega la desesperanza, atisbando el final. Me gustan, tanto como las leyendas que recorren la geografía española y que ofrecen misterios y entretenimiento.

Sobre la falda tenía 

el libro abierto;

Rimas y leyendas. Gustavo Adolfo Bécquer. 1858-1865

misa

Hoy es la misa de entronización de León XIV, han pasado unos cuantos días desde su elección y en Gaza siguen matando inocentes. No es culpa de Prevost, él no manda, mandan y ordenan otros, mueven fichas a voluntad, sigue el folclore lleno de actos insustanciales, les persigue la bondad a esos gobernantes pero no les alcanza. Las reinas se visten de blanco, parecen novias, ridículas. Y más folclore ayer en Eurovisión, casi gana Israel y las protestas de España sobre la situación en Gaza son respondidas, la libertad de expresión, respetuosa en este caso, es perseguida. Demasiados intereses, demasiado dinero, demasiados favores, demasiados buenos deseos que se pudren ante la falta de hechos, todo un absurdo vergonzoso.

barraca

Miseria, odio y tragedia en la huerta valenciana. La lucha por el agua, o lo que es lo mismo por la vida, una novela corta que  no deja traslucir buenas nuevas.

La barraca. Vicente Blasco Ibáñez. 1898

vueltas

La cabeza me da vueltas, la gente no mira para acá ni para allá, están inmóviles. Nadie habla excepto una anciana, dice que es el gran día de la fe, pero yo no lo noto, para mí todo sigue igual, vivo en el camino, entre idas y vueltas. Cuelgan las lámparas del techo lo mismo que los brazos de los inmóviles mientras se instala un algo de primavera en la inmensa mañana que se abre. La quietud me recuerda a la guerra de los mundos, con esos monstruos gigantes cual arañas de patas metálicas. Pasan unos minutos, quizás sean muchos, y ahora no encuentro el techo mientras busco a la anciana y su palabra viva para salir del silencio.

demasiado

Horne Fisher, investigador, detective, nadie sabe realmente quién es, quizás aquel que muestra “cierta soledad en su sociabilidad”. Le acompañamos en su resolución de crímenes y misterios, siempre al lado del periodista Harold March, siempre cerca de miembros del gobierno británico y de aristócratas que habitan casas de campo en verdes prados. Ocho relatos que no dejan indiferente, me quedo con “el templo del silencio”. Muy recomendable.

El hombre que sabía demasiado. G.K.Chesterton. 1920

cónclave

Empezará el cónclave y acabará el cónclave, y tendremos Papa, sobran apuestas y nombres, hay políticas a seguir o a contradecir. Yo sólo espero una cara amable en una persona que rebose bondad y que hable siempre con voz crítica de aquello que puede y debe cambiar en el planeta. Sin capacidad ejecutiva ni legislativa no deja de ser una figura decorativa, casi folklórica, a la que casi todos miran pero pocos escuchan. 

libreros

Curiosa novela, de libreros y libros, de osadía y valentía para buscar un sueño y enfrentarse a los que no admiten cambios en el sistema establecido. Aderezada con misterio y algo de amor, se me antoja atractiva y muy entretenida.

La buena novela. Laurence Cossé. 2009 

gastar

Las posturas de luna para descansar son infinitas.

Me ve, me oye hablar y no me entiende, yo tampoco le entiendo a ella, la fluidez verbal no es lo nuestro.

No gasto su nombre, lo desgasto, pero es tan infinito que no tiene fin.

¿Habrá frustración en no conseguir comida tras perseguir rastros?

mayo

El Mayo de las primavera, de los mayos, de la Virgen, de las flores a María, de los cantos y alabanzas, de la madre, de las espigas verdes que crecen sin medida, de las nubes de Springfield, de los trozos azules que quedan entre ellas, de unos rayos que alcanzan la tierra, de la negrura atronadora y de la luz, hasta del arco iris, hasta de los caminos y de los caminantes.

dama

Invención, que no novela histórica, son palabras de la autora. Diálogos entre múltiples personajes con la relación entre Ana de Mendoza y Felipe II como telón de fondo, estamos entre Pastrana y Madrid; hay amores, ofensas, traiciones, ambiciones, sentimientos no expresados y palabras no dichas. La cronología no es inventada y van pasando los años que conducen a la reclusión de la Princesa de Éboli y a su muerte.

Esa dama. Kate O’Brien. 1946

fechas

Nos gustan las fechas, nos marcan y marcamos con ellas la primera o la segunda página de muchos libros, nos gusta nuestro nombre y lo sumamos. A veces nos gusta hasta nuestra firma, la ininteligible, y decimos algo como leído en 1971, todo firmado.

Ana Pardo insistió, primero Agosto de 2001, luego el mismo nombre en mayúsculas con 20 Agosto 2001, la letra es redonda, puede que hasta bonita. Fin o principio, sin saberlo, insistente. ¿Y si lo completó en un día?

Y otro señor escribió…

F.Gallego, 28-XI-90 Vitoria

Siempre fechas, y nombres, J. Ramiro, 23-Octubre-1993

5-Noviembre-2004

Siempre firmas, ininteligibles o no, como la de Cerezo.

Y un apartado de Barcelona, el 20090, escrito con boli verde en un papel que amarillea.

Y viene lo bonito, fue el 23 del doce de 1997, alguien escribió:

Mi corazón también baila, pero siempre lleno de ritmo estando siempre contigo.

¿Dedicatoria o reflexión tras la lectura?

Y si tiene dudas sobre algo siempre puede seguir este consejo, Llámanos, al 010, información municipal del Ayuntamiento de Murcia.

miami

Con intrigas, estafas, con conflictos raciales y con mucho más se construye una muy entretenida novela. En Miami se juntan los americanos, blancos y de color, los cubanos y los haitianos, cada uno con su espacio y sus cuotas de poder, conquistadas aunque nunca seguras, sujetas a cambios imprevisibles, los héroes son villanos mañana. Para añadir ingredientes aparece la prensa siempre ávida de noticias. Un pero, el final se me antoja brusco, carne de segunda parte que nunca llegó.

Bloody Miami. Tom Wolfe. 2012