tag:blogger.com,1999:blog-84302230788376525232024-03-16T02:10:59.238+01:00BloGoigElena FMhttp://www.blogger.com/profile/16807890228074846596noreply@blogger.comBlogger2381125tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-84520196259647267432024-03-09T10:16:00.001+01:002024-03-09T10:16:20.026+01:00cuentosLibro para leer poco a poco, construido con otras palabras y con una forma diferente de juntarlas, hay riqueza y variedad, a veces el diccionario ayuda, otras me dejo llevar por la musicalidad intuyendo significados. Los comienzos de algunos cuentos tienen descripciones que se antojan rebuscadas, grandilocuentes, son esos cielos o esos aires o esas torres de iglesia a las que uno se acostumbra, Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-4601788717381588772024-03-09T10:10:00.004+01:002024-03-09T10:10:51.592+01:00gasolineraQué vacía está la gasolinera abandonada llena de huecos sin llenar y con paredes pintadas y sin luz. Los colores vivos se opacan al llegar la noche y los chalecos que eran amarillos unos minutos antes al sol se vuelven oscuros, los guardias civiles están simplemente, sin intervenir, no se sabe si hay orden público esta tarde, nadie lo sabe, los conductores parados o buscando alternativas, los Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-85304434533636539492024-03-09T10:08:00.004+01:002024-03-09T10:08:59.607+01:00reencuentro Novela corta que plasma la amistad, también corta, entre dos muchachos alemanes de 16 años. Corre el año 1932 y en pocos meses todo va a cambiar, llega el odio y el desprecio. A veces lo bueno si breve dos veces bueno.Reencuentro. Fred Uhlman.1971Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-28953396960554943662024-03-09T10:05:00.004+01:002024-03-09T10:05:30.198+01:00asomaAsoma un pie por la puerta, llega antes que yo, será que estoy cansado y necesito apoyarme en algo, por eso repito días que englobo en redondeles, que no círculos. Y luego sopla el viento que todo lo agita y que pasa la hoja y alguien aparece detrás, ya lleva ahí ya un tiempo, lo pinté en el pasado año, se quedó azul a la espera. También leo a Jovellanos que sorprende diciendo que amaneció Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-11755941904788749992024-03-07T19:00:00.002+01:002024-03-07T19:00:14.526+01:00intermedios Un poco de todo, como en botica, todo empieza con un relato de una Nochebuena de antes por las calles de Madrid, triste, se llama Allegro final. Sigue con una bonita novela film, titulada El poeta y la princesa. Y ya vienen los ensayos. Siluetas de bohemios, o semblanzas y retratos breves de amigos y conocidos, llenos de hechos y de humor. Por cierto precioso el de Don Salvador. Hay Historias de Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-44326567623844346772024-03-03T19:00:00.006+01:002024-03-03T19:00:41.988+01:00sueñoNo quiero leer sobre lo que puede que sueñe, quiero imaginarlo, tan sólo eso, quiero pensar que si no es por el cielo lo es por la tierra, por el azul o por el ocre, será una búsqueda terrenal o no, sentirá el aire o algo que se queda entre los dedos, la nada o todo. Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-44166431233081149592024-03-01T11:41:00.001+01:002024-03-01T11:41:09.190+01:00guerraTodo comienza con las Crónicas de la Guerra Civil, 1936-39, publicadas en medios franceses, ingleses e hispanoamericanos. El ocho de agosto del 36 escribe un pronóstico que no se cumplió. Hay un deseo que no se realizará, el de un país liberal republicano, democrático y parlamentario sostenido por una fuerza proletaria. Crítico con el levantamiento, les trata de asesinos y estúpidos, de traidoresUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-52286978023925070142024-02-18T23:20:00.000+01:002024-02-18T23:20:20.895+01:00cebollaCapas de cebolla, que no lloro aunque estén cerca de mi boli que las pinta, caras que no conozco, antaño, me dan miedo, ¿lloré?, que no vengas, para qué, y ella que no me ve, ni a la lágrima furtiva. Ocurre en el día seis al que le sigue el siete en el que no descanso, tampoco he creado el mundo. Ahora que ella me ve, recién peinada, ya no hay congoja, ni mía ni suya, luego lo de siempre, nada Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-27318118039363769582024-02-17T22:49:00.002+01:002024-02-17T22:49:12.835+01:00acomodadorQuizás llevara 25 años en la estantería, esperando. Sorprendente el primer relato, El acomodador, y así sigue el volumen, deparando alegrías aquí y allá. Apacienta mis ovejas es otro relato que impacta por su crudeza. No hay corrección, es realidad en estado puro.Leo una entrevista a este periodista que escribe diariamente en el periódico balear Última Hora, que ha escrito obras tan cortas como Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-46820202297246578012024-02-10T21:21:00.005+01:002024-02-10T21:22:16.758+01:00carnavalY yo que hasta ayer nunca me disfracé, hoy tampoco, vivo el carnaval con la indiferencia que da llevar un paquete de pavo en el bolsillo, el que va a sustituir al caducado que perdura en la nevera, sin abrir, a saber cuando llegó. Veo los preparativos, las carrozas, los niños y niñas con sus padres, unos ilusionados, otros menos. Entro a un bazar chino, él bebe algo de una taza enorme con tapa, Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-81324206237011712362024-02-08T22:43:00.004+01:002024-02-08T22:43:59.873+01:00IAUn domingo, un sol, la IA que escribe, de momento mal, la IA que sabría describir otro sol naciente, no el mío, el nuevo Dios que no todo podrá (añadir mayúscula no amplía su poder). Miro y duermo, actos repetitivos, con manta que puede ser verde y con cuadros. Luego despierto, todo nubes, seguirá el día y al acabarlo aunque no haya visto el sol sabré que estaba ahí. Mañana las andadas volverán, Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-25909380587670512402024-02-08T22:42:00.002+01:002024-02-08T22:42:36.928+01:00colonialesElla, una niña nacida en Mozambique, ella, parte del sistema colonial, ella que recuerda y escribe por y para su padre, el otro gran protagonista de esta historia de colonialismo, de racismo y de explotación. Allí pasó los doces primeros años de su vida para retornar a la metrópoli, los padres se quedaron. Lenguaje duro, directo, que habla de todo lo que les rodeaba, sin filtros, testimonio que Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-36207371231812715982024-02-08T22:34:00.003+01:002024-02-08T22:34:51.274+01:00campoCon agua o sin agua, con o sin velas, con palabras o sin ellas, algunas valen poco (los dueños de ellas las cambian movidos por sus intereses, lo que da risa o da pena), con todo la vida sigue corriendo, hasta se cambia de mes. Todo eso pasa de día o cuando dormimos, tantas cosas pasan entonces, también cuando sale el sol y se inicia y aparece en tonos rojos, o cuando veo ese pequeño banco de Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-44574705003816299152024-02-08T22:30:00.004+01:002024-02-08T22:30:27.853+01:00mundoDe momento nada, luego tampoco, me refiero al principio, todo cambia cuando llega Rosa Montero y su Noche de Reyes o cuando aparece Luis Landero y sus deliciosos Viajes al pasado.Este mundo, diez relatos y un poema. 1995Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-88052770709911290512024-01-28T09:27:00.001+01:002024-01-28T09:27:42.302+01:00cardinalLa luna a la izquierda, en el este, salió una vez se ocultó el sol por el oeste. Yo bajando desde el norte en dirección sur, a veces sureste, a veces suroeste, los caprichos de la carretera que gira hacia allá o hacia acá, el sol que cegaba, yo que pienso que soy zurdo en lo más profundo porque me siento más cómodo adelantando camiones en curvas hacia la izquierda, yo que dudo en las Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-84435263118625345652024-01-27T10:14:00.000+01:002024-01-27T10:14:06.258+01:00jabalíes Yo no sé a qué huelen los jabalíes mientras luna sigue su rastro aunque desconozca qué hay detrás de esas huellas que persigue sobre la tierra destrozada y levantada, el olfato que no todo lo puede, el rastro que se pierde, estarán lejos y ella es pequeña , ¿sería cazadora la que se asusta con esos charcos que parecen mares? alguno lo salta, otros los esquiva, otros la mojan, y luego sube las Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-61648302431506684372024-01-22T22:41:00.000+01:002024-01-22T22:41:21.623+01:00césped He visto de todo en el fútbol, he visto tanto que a veces me canso y a veces disfruto como si de repente mi yo fuera el de un ayer muy remoto. Por eso la polémica arbitral en boca de adultos me parece tan infantil que se antoja ridícula, insultante (por lo de la inteligencia que se nos supone a los humanos) y anacrónica. Los colores obcecan y nublan la mirada y la objetividad se pierde si es que Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-35450835807828123642024-01-19T16:27:00.005+01:002024-01-19T16:27:51.226+01:00mesías Deslumbrante la Mesías, llámenle serie, es cine del bueno con una historia que interesa y con una forma que se sale de la norma, para muestra esas cámaras que asoman por donde no se las espera (aquella que se mueve alrededor de una mesa redonda sin reparar en quién habla), o cómo dar con la canción precisa para una escena que abarca múltiples escenarios o cómo parar el Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-48594177851763056472024-01-19T16:23:00.006+01:002024-01-19T16:23:26.159+01:00velocidadA otra velocidad, fuera de lo común, yo pude ver a luna saltar y bajar en un santiamén y después acelerar, como en una película con velocidad extra. Después pensé si era real, aún lo sigo pensando.Hasta que volví a verla, esta vez con testigos, rayo o exhalación.Dormida de pie, no entiende, es la perreta que se quiere ir y se queda.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-71499706498565399082024-01-19T16:21:00.007+01:002024-01-19T16:21:46.897+01:00miraElla mira hacia donde todos miramos alguna vez, es parte de la vida. Hasta cierto punto es lo esperado y previsible, no puedo decir mucho más.Y duerme sentada o cierra los ojos anclada en un pasado que no vuelve.Suena alegre y aparece disfrazada, más tarde se conformará con poco, eso es bueno.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-72056276937965156592024-01-19T16:19:00.001+01:002024-01-19T16:19:08.990+01:00sintra2024Niebla y atascos para entrar a la ciudad, nosotros salimos. Sintra es verde, paredes verdes, el musgo que lo inunda todo. La Quinta de Regaleira es un espectáculo de verdor y agua. Moldeada por la mano del hombre presenta grutas de laberinto y pozo iniciático, ideal para un agradable paseo. Árboles enormes, flores desconocidas y agua que viene y cae. La tasca de Xico ofrece crema de verduras con Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-43406420351419992462024-01-19T16:17:00.001+01:002024-01-19T16:17:08.583+01:00capitán Siguen las aventuras de Embil, con Chimista que aparece y desaparece. Empezamos por La Habana y recorremos mares y océanos con Embil, el Atlántico, el Pacífico, los mares de la China, las islas Filipinas, viajes para llevar y traer mercancías, viajes donde ocurren percances, aventuras aquí y allá, hasta naufragios. Idas y venidas que el tiempo va pausando y apagando.La estrella del Capitán Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-13395361290752863072024-01-19T16:14:00.006+01:002024-01-19T16:14:54.554+01:00Lisboa2024Y en Lisboa lo habitual, una mesa redonda, un río con luces, los aviones que nos sobrevuelan, las piedras que nos engañan, los agujeros a evitar. Rostros, vida y lo cotidiano como el vértigo de una terraza. Empezamos a andar tan temprano que los turistas todavía no están, luego se unirán a la vida de la ciudad. Bajamos, andamos, el Tajo en su sitio con las aguas de hoy.La iglesia de Santo Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-50534549680694643152024-01-19T16:11:00.000+01:002024-01-19T16:11:00.753+01:00muchachaTío y sobrina en la casa familiar a orillas del mar. Escritor y falangista que escribe sus memorias ajustando cuentas con el pasado. Ella le ayuda. Recuerdos que se debaten entre lo imaginado y lo que realmente fue. La muchacha de las bragas de oro. Juan Marsé. 1978Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8430223078837652523.post-48814903485757666082024-01-19T16:09:00.005+01:002024-01-19T16:09:45.295+01:00vidaHubo rojos en el cielo, con el sol en retirada en contraste con las nubes negras. Al día siguiente se repitieron las escenas de toda la vida, llenas de alegría. Siguió un paseo con luna en solitario (somos dos), luego locuras digitales, conversaciones con personas de antes, más tarde jugamos a quitar maderas de una torre que toca el cielo, y calles sin poner y regalos y un éxodo de la pobreza en Unknownnoreply@blogger.com0