aguas

Dos puntos para marcar que los textos están trillados y exhaustos, para avanzar sin olvidar; dos estrellas para mirar al cielo, de colores brillantes. Y otros dos, barcos, pequeños, de vela recogida, amarrados, mecidos por aguas de río que se vuelve grandioso y quiere mar cuando lo siente tan cerca.

buscando

Andas buscando algo siempre, lo que no cuentas y lo que cuentas, ayer un anillo, hoy una caja, mañana será otra cosa. Buscas todo cuando hablas de tus días o de tus años, cuando la vives de nuevo, la vida, algo irrepetible.

ida.6

A veces asoma tierra arcillosa. Y casi siempre no se respeta la velocidad. Y así toda la vida. Quieren llegar antes, me pregunto adónde. La misma pregunta me la tenía que haber hecho yo hace años. En aquellos años no había molinos de éstos, estilizados, los que coronan alturas lejanas. Áreas de servicio que ahuyentan clientes, como la de Boceguillas, con muchos pequeños apartamentos, siempre vacíos. En tiempos pretéritos pastaba algún caballo por ahí. Chatarras y piscinas municipales que esperan el calor. Quizás un coche oculto, ahí, a la caza de velocidades, y gasolineras solitarias donde la noche dará miedo. Otras mas populares, acertaron, quizás la fórmula del éxito sea misteriosa, o azarosa. En Milagros avería y teléfono en bar. No existían los móviles. Sí los techos de uralita que protegen de la lluvia. Las porterías todavía no se han caído. Herrumbrosas, aguantan todo, tanto como la caseta de peón caminero que marca en blanco sobre azul la distancia a San Sebastián, tanto como un número de km. que no apunto, que no se queda en mi memoria. Provincia de Burgos, cabeza de Castilla y Tierras del Cid. Enseguida Aranda, corderos, lechazos, vino y Duero. Aranda también se atravesó, cruzando el rio,  por qué no navegarlo hasta Oporto. Pero aquello está muy lejano, como el tiempo que evoco. La autovía la dejó a un lado, lejana. San Bruno mira. Y lo explico, la estampa del santo sirve de marca páginas, él, fundador de los Cartujos. El río Riaza, pequeño. Y de fondo canciones, de CD o de casette, o de boca a capela, luego llegó spotify.  Todo fue, es y será música

ida.5

Pantano a la izquierda. Antenas a la derecha. Buitrago con torre y río, el Lozoya. Lo conocimos mas tarde. Buscamos un par de veces el museo de Picasso, el horario no se respetaba por su parte. Se ve el tajo de Somosierra. Por ahí tenemos que pasar. Se baja para volver a subir y ver cómo desciende la temperatura. Una estación abandonada, Robregordo. Me adelanto, transmitirá abandono a la vuelta. Los quitanieves esperan, también quitamiedos. La subida se suavizó con la doble vía. Pinares que parecen plantados milimétricamente. El túnel a 80, tejados blanqueados. Buscar la cascada, siempre, a la derecha. Siempre desde que la alcanzamos, ahí donde nace un río, el Duratón. Otro tajo y luego la meseta. La vista quizás alcance Burgos, provincia, y lejanos núcleos de agua o tormenta. Donde hacer un alto, me pregunto. Es muy pronto en las Campanas. A la vuelta veremos la Pinilla sin girarnos. Vista majestuosa. Hoteles que nunca se llenaran, desperdigados, en pueblos segovianos. El sol se pone por el oeste, siempre lo tengo que pensar. Es primavera pero hay árboles para los que parece que llegó el final. Otros siempre están igual, verdes. Y suena Nacha Pop, que no es lo mismo sin su alma.

completa

Cubre el periodista el recibimiento a los aviadores del Plus Ultra en tierras andaluzas, hecho que desborda pasiones. También hay crónicas en un pueblo de Huelva sobre un desaparecido y los sucesos que se derivan. Son folletines por entregas que mantienen la atención del espectador que esperará al día siguiente para seguir la trama.

Siguen crónicas desde París, entrevistas,..., vistas desde un avión, o el viaje a un pueblo olvidado de Madrid. Luego las impresiones desde Moscú, para acabar con una magnífica colección de relatos, algunas llamadas novelas sin final, que el lector las acabe. Originalidad al poder y sin desperdicio.

Obra completa Volumen 2 (1926-1932). Manuel Chaves Nogales. 2020

ápice

Dentro de tu narrativa de ficción me dices que no caben las tormentas, tú, temerosa, sientes los escalofríos si relatas rayos y truenos. Por eso te creo cuando describes tu escondite para esas noches o tardes donde las sientes detrás de las ventanas. Si yo te ofrezco mi ayuda tú la rechazas, yo que quiero ser parte de tus palabras, de lo que cuentas, yo que quiero cambiar de color los cielos que te asustan, yo que no sé cómo decírtelo, yo que no quiero acudir al desaliento, yo que sólo quiero compartir un ápice de tu locura.

ida.4

 Y colinas después de San Agustín del Guadalix. Los árabes y su toponimia. Mas nombres, antes, la curva del Mississippi. Eso que llaman club de alterne, luces chillonas y empalizada que quiere preservar la intimidad aunque no valga para lavar conciencias. Al lado un pinar que alguna vez visitamos. Lo cortaron, lo redujeron. Subir hacia el Molar, cuesta y cuevas, restaurantes. El contraste entre sol, nube, nieve, oscuridad, precioso. Es Marzo, hoy, 24, viernes, día de viaje. Siempre lo fue. Día de un año que ya pasó, habitamos ahora muchas lunas después. Y corrijo lo escrito a vuela pluma aquel viernes. Otro club, rojo, 45 kilómetros a puerto. Los autobuses eran amarillos, de la Continental Auto. Hoy son de Alsa. A la derecha los cotos de Monterrey, casas con vistas. La Cabrera se corona, mas montañas. Y de repente el horizonte se expande, a lo lejos cortafuegos nevados que cruzan los montes. Más lejos, más nieve. Nunca nos dio por poner nombre a esos otros picos. Avanzamos entre sombras y luces, siempre es lo mismo.

pasiones

El mundo sigue, con pandemia y vacunas, mientras algunos apocalípticos periodistas siguen buscando nuevos virus, lo peor. Algunos deberían entregar su carnet de profesional y dedicarse a ver de verdad, a ver con rigor, a ver y no confundir. Necesitan titulares a cinco columnas, exclusivas, carnaza. Y los mortales lectores, cansados. Porque pasa lo de siempre, hay ricos y pobres,  hay guerras, conflictos, hay pasiones. Y muchos de nosotros sabemos que si no fuera por el amor estaríamos fuera de juego ya, especie en extinción.  Los amantes también escriben titulares, a mil columnas, o frases sueltas, o sentencias no vacías que acentúan aquello que realmente importa.

altanero

Y él, que sigue corriendo. Aún inmortalizado galopa y cada amanecer repite y persigue su sueño de no tener barreras. Yo creo que intuye las miradas que se mueven para seguir su camino, y se muestra altanero y orgulloso. Creo encontrarle, para cruzarnos y mirarnos como dos desconocidos. Anticipa las tormentas antes de que todo se oscurezca, se recoge y busca la hierba, barruntando, esperando que mañana la pradera no tenga fin.

ida.3

Y tomamos velocidad, la nuestra atemperada, la otra desatada, en el Jarama, circuito y río. Motos y coches que descienden de la curva a la recta. Y sueños de pilotar lo imposible mezclados con ruidos que atraviesan las ventanillas bajadas. Y alguna bandera que siempre otea. La Cabrera a lo lejos, luego le pusimos nombre al pico de la Miel. Caminada cresta, que no escalada. Hoy hay nubes negras, se marca la silueta. A la izquierda nieve en Guadarrama. Llueve un poco, cuantas veces llovió desde el manto gris. Pero ninguna oscuridad como aquel día de cielo negro, emparentado con una escena de cine que arroja sobre el planeta a los que vienen de fuera, la guerra de los mundos. Miro hacia arriba y la noche ha llegado, es de día. Al lado un autobús, enésimo atasco, y todos esperando la descarga, la que llegó cuando la retención se diluía, dejando espacio libre a nuestro coche, lleno en una tarde de primavera. Los cielos sólo arrojaron agua, no hubo invasores.