apagón

Somos los mismos que hace mas de 100 años, con esas inquietudes y anhelos que nos mantienen vivos, inasequibles al desaliento a veces, desesperados otras, pero ayer descubrimos que sin luz somos un poco menos que nuestros antepasados, vulnerables por unas horas, atascados en nuestras carreteras, desconectados de la comunicación instantánea, huérfanos de enchufes y webs, ociosos de verdad y sin trabajo, nerviosos e inquietos mirando la hora.
Y algunos se apuntaron a las tertulias improvisadas en calles o escaleras que acercaron emociones y personas, el transistor desempolvado se encendió unas horas, se buscaron pilas y cerillas en el cajón de sastre de cada casa, y otros, mirando las fotos familiares sin color, se imaginaron en blanco y negro ante una lata de sardinas.

eva

En un país indefinido de América Latina llega el tiempo de la revuelta y la revolución contra la dictadura, en ese escenario la protagonista crece y se pierde en mil escenarios. Al otro lado de Europa algunos perdedores emigran tras la derrota alemana. Habrá encuentro de personas, habrá múltiples peripecias antes, quizás demasiadas, quizás se quieran tratar muchos temas a la vez, lo cual no desmerece el valor de entretener que tiene la novela.

Eva Luna. Isabel Allende. 1991

hipocresía

No todos los que asisten al funeral del Papa son buenos cristianos, hay mucho de oportunidad, de obligación, de dejarse ver, de curiosidad, algunos dirigentes cuyas obras no les etiquetan como personas buenas también están ahí. Una lección mas de hipocresía que ya de tanto chirriar ha dejado de oírse, acostumbrados como estamos al ruido; como los palestinos, si es que creen en algo, hablan con otro Dios, no estarán representados, puedo imaginar su cara de estupor o ya de abandono, de dejar que pasen los días mientras ven al primer mundo rendir respeto a aquel que decía cosas que no iban en consonancia con la inercia del poder que todo lo devora, egoísta y ambicioso. 

cielos

La Semana Santa cambia la fecha cada año, son unos pocos días pero suficientes para pensar que llegarán los cielos azules y como no podía ser de otra forma la incertidumbre está asegurada para aquellos que miran hacia  arriba.
Para mí, que miro de otra forma, no hay tal miedo o deseo, que la naturaleza siga su curso, desetiqueto los días, uno más o tres más, me queda alguna efeméride suelta que algún día olvidaré. Veo algunas imágenes, excelsas, preciosas, que ahora se bambolean fuera de su normal quietud. La gente reza o llora a su paso, la vida pende de hilos que queremos que no se rompan. Para otros llegó la niebla, no la querían, pero les persiguió hasta dentro del túnel, infiltrada en cada poro. Aún vivo, aunque sea en mi ignorancia, así que para alejar fantasmas leo en voz alta o casi, son rimas de Bécquer.

Y si levanto la vista sigo viendo la profusión de realidades, hay fe y otras cosas, nazarenos con capirotes, aguas, Cristo bajo plástico, palabras susurradas en televisión al ritmo de tambores y cornetas; al otro lado, con solo apretar un botón, la tv basura sigue arrojando mierda.

desaparecidos

El país de los niños perdidos, todo empieza por ahí, qué pasó con los adoptados de aquella manera, los hijos robados de reclusas, los niños repatriados tras la guerra y no devueltos a sus familias. Todo sigue con el terror, la represión, las cunetas, etc, lo terrible de la guerra civil presentado de forma cruda bajo el título de desaparecidos, que no olvidados.

Desaparecidos. Rafael Torres. 2002

pabilo

Quizás fuera una buena ocupación esa de despabilar velas en palacios o en iglesias, o cortar el trozo de mecha ya quemada para que el brillo de la luz alumbrara mejor estancias u oscuras naves, todo a riesgo de provocar incendios, sin querer, por accidente, no me echen la culpa que yo solo era un despabilador cualquiera. 

gambeteo

Gambeteo ante ella, que con su apéndice en la mano y la mirada abajo no me ve, me intuye ya al final, ciega que ve por un segundo, que pide perdón y a mí me dan ganas de decirle que no es cuestión de pedir perdón, que es otra cosa, que has perdido el norte chica, joven, o lo que sea que seas esta mañana de primavera.

Pregúntale a la primera IA que te encuentres si sabe tu nombre. Olvidarás enseguida su respuesta inexistente, no es tan fiero el león como lo pintan, o la leona, si ponemos género a la máquina.

ensayos

De todo un poco, una subida al Urbión y caminos de Soria. Un curioso viaje, de Madrid a Tánger, donde es testigo, desde un caballo a galope tendido, de combates entre facciones rivales, es 1903, y se maravilla con el khol que embellece aún más las ojos de ellas. 

También se habla del ideal no encontrado, 1899.

Hay comentarios sobre la actualidad, sobre la política, la democracia y el sexo entre otros muchos temas, también historias sobre las guerras carlistas y sobre personajes del XIX.

Ensayos y Otros ensayos. Pío Baroja, según Obras completas de 1948.

pequeño

Me abruma leer ciertas cosas, me siento empequeñecer, tan lejos de aquellas vidas inmensas que no son noticia, pero que existen por millones si contabilizamos los segundos donde las almas se abren y se encuentran, todo por estar cerca de la persona.  Mi mundo es otro, el de tantos, salvaje, en tránsito de la esperanza a lo otro, donde puedo contar hasta tres y esperar una palabra que no llega, donde cierro los ojos y me pierdo en los sueños, donde no atrapo los instantes, donde se me escapan los minutos de antes, los de ahora o los futuros. A veces como volcán en extinción, a veces como barco varado esperando el remolcador.

gloria

Novela que me causa desasosiego, se podría titular el fugitivo, el que huye por caminos montado en mula, el que bebe, el pater whiskey, el autor eligió El poder y la gloria. Ambientada durante la persecución religiosa en Mexico, a principios del siglo XX, se persigue la creencia, se busca a los curas, se les acusa de traición, de no haber renegado, se queman iglesias, aunque una parte del pueblo añore los ritos. Un Judas siempre presente, siempre al acecho, las conciencias de unos y otros en ebullición. Relato oscuro a pesar de la luz que pueda haber en el ambiente.

Muy interesante.

El poder y la gloria. Graham Greene. 1940

luminoso

No se nos había olvidado que los cielos son azules. El día es luminoso, el sol está entero y sin cortes, las aguas crecieron, los campos circundantes están anegados, imposible seguir el camino de antes, al fondo la nieve habita las cumbres, está de prestado, las aguas seguirán llegando. Me gustaría eternizar esas vistas, esperaré que la retina hable con la memoria, a ver qué consigue. 

lejanas

Empezamos con las familias enemigas y los amores entre dos personas cuya familias llevan años enfrentadas, la historia siempre pasa factura de alguna forma, estamos en la primera guerra carlista, sangre, luchas y odio. Le sigue La caja de música, tiene sorpresa, el escenario es París.
Son relatos cortos, escuetos, para leer en unos minutos. En los herejes milenaristas nos iremos a Durango y en los espectros del castillo acabaremos entre las nieblas de Inglaterra buscando fantasmas.
Historias lejanas. Pío Baroja. 1939. 

aplausos

Se sigue aplaudiendo mucho en la tele, en demasía, por exceso, muchas veces gratuitamente, se jalea a la par, se chilla, se repite el golpear las manos desaforadamente, hasta la tontería se ensalza, hasta lo más simple, no sé si es que no entiendo o no quiero entender, o no quiero aplaudir.

siglo

Novela histórica en torno a la figura del francés Victor Hughes, político, militar y administrador colonial. Comenzamos en el XVIII y acabamos el dos de Mayo de 1808 en Madrid. Novela de revoluciones, de la Europa que sigue a la toma de la Bastilla, de rebeliones en el Caribe, de abolición de la esclavitud. Tres huérfanos se hacen mayores a la fuerza y acaban los juegos de la adolescencia, ahí aparece Hughes para embarcarlos en naves que llevan y traen ideas diferentes. Novela ambiciosa, de exuberante naturaleza y lenguaje, con reencuentros y amores.

El siglo de las luces. Alejo Carpentier. 1962

cartero

Un perro de la ONCE acompaña a su dueño al teatro, él no verá pero escuchará, el can queda obediente a sus pies sin descifrar las palabras que hacen crecer poemas cuando juntan letras en el alma.

El cartero comercial siempre llama a nuestra casa. Con qué comercia, sería una buena pregunta. Pero no la haré.

Como no haré tantas otras preguntas que luchan por no quedarse dentro, que pugnan por salir a borbotones aun sabiendo que no tienen futuro.

Escribo con un lápiz sin punta. Seguir escribiendo sin colores o con colores invisibles que no se ven.

La pasada noche extravié los sueños, no me llegaron, ese duermevela que cansa, de un lado para otro, no estoy a lo que estoy.