sombrerero

Mateo, el sombrerero de la calle Mayor, se cruza con el dolor, con el flan, con los números, dos, con los años, con la comida, todo se cruza, se mezcla en la tarde de un sábado plácido que parece no transcurrir. Hace una semana era la bombilla, el transistor, el cable, lo simple hecho imposible, los teléfonos que son dos parecen cientos, todo comunica, la señal no llega.