pregunta

Cuando camino sólo me hago preguntas a las que prefiero no responder. No corre una gota de aire esta tarde a la que veo marcharse, de espaldas al ocaso y a unos cielos pintados a los que no vuelvo el rostro, y al pasear por el parque que destila humedad, allá donde los patos nadan y pasan todos sus días, veo parejas ya entradas en años que siguen caminando con sus manos enlazadas, envueltas en dichos o silencios, da igual. Quizá la pregunta sea qué es lo que les une tras tan largo viaje. Puedo intuir que cada par de dos daría una versión precisa, tal vez preciosa. Y ¿qué hace que un par de jóvenes practiquen el toreo, aprendan, sobre la arena, allá en un rincón, con capotes y muletas, y con toros de cuernos que empujan los maestros? Y así, entre bajada y cuesta me surgen mas preguntas que a la hora de recordarlas caen en el olvido, en el mío; no quiero preguntarme nada a ese respecto, y es que las cosas pasan.