De qué escribir cuando no sabes qué contar. Qué hacer cuando no pasa
nada o pasa todo, lo importante se aviene, llega, se manifiesta, pero no
quieres contarlo porque es real, porque es tuyo, no sólo, compartido. Cuando los
días se enfrían, las nubes llegan, algunas tormentas descargan, se fue el
calor, al principio del verano, cuando los días se acortan, llenos aún de luz. De
orgullos en Madrid a ataques cibernéticos que no dejan sangre, chantajes sólo. Y
en la realidad de la noche se cierran las persianas, se abren las ventanas, se
descansa mejor. Se pronuncia la intimidad, llegan los pájaros, no se cansan,
cantan, pían, buscan, despiertan, alegran la mañana, dicen que la naturaleza
nunca se va. Paisaje eterno, a pesar del asfalto, del coche, de los humos, del
ser humano que renuncia al futuro, por vivir el presente, sin pensar en los que
vendrán. No, para qué. Qué haya olas de calor mortales en unos 80 años sólo le
importará al que nace hoy, o ayer, o mañana, que no sabe nada, que llora en un
medio extraño, buscando consuelo en su madre, o en su padre, buscando esa
sensación de que alguien le cuida. Ajenos a futuros inciertos. Sólo predicciones.
Quizás todo cambie, y las asociaciones de humanos hagan algo de verdad. No lo
veremos los que lloramos el siglo pasado, los que brindamos con el nuevo, los
que moriremos en él. Los que a veces, en noches cortas, nos acordamos de lo
simple que es la vida, y corta, y previsible, y escasa, y hermosa, irrepetible.
¿Cuántas vidas repetiría usted? Cuantas noches, o días, o momentos. Cuantas
caricias, cuantos despertares. El niño que llora, que ama sin saber que es el
amor. En eso la vida no ayuda mucho, la experiencia no te ayuda a definirlo con
palabras. Es algo que se encuentra, que viene y va, que a veces te hace llorar,
otras reír, que recorre tu espina dorsal, que llena una de tus horas, que
acaricia la piel, qué ojos los que te miran, un sueño entre sombras, sin saber
que es el amor, sólo viviéndolo.
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