contar

Ella y sus escalofríos, da igual el verano o la primavera, o el invierno. 

Contar, contad, contar, historias, la arqueología escarba el cerebro, hay conexiones hábiles, cuenta cosas de aquella vida que es la misma.

Esperando, esperando y esperando llamadas. Alguna de las mías saben a gloria.

La misa es un festival de carros, sillas , toses y rezos, algunas canciones no colorean el tono gris, siempre me pregunto en qué piensan lo que se esconde tras esos rostros adustos, serios.