hastío

Por unas horas lo visible se había hecho invisible, nadie se acordaba de ellos, de los que escapan en carro o coche destartalado. Menos mal que las conciencias asaltan nuestro cerebro, menos mal que quien más o quien menos conoció a su dios de raza o de tierra en aquellos pupitres infantiles, menos mal que algo corroe las entrañas, un poco de culpa, un poco de compasión, un poco de acción, ya se sienten mejor.
Todo parte de las guerras televisadas que producen hastío por lo reiterado, por la grandilocuencia de las palabras, por la esmirriada humanidad que nos desborda y nos deja sentados cambiando de canal, todo para acabar en indiferencia o vomitando, pensando si somos espectadores o mentiras con piernas. 

Nota: Hastío también en el día de la raza o de la hispanidad, lleno de símbolos y palabras huecas.

senda

En Septiembre de 1839 Aviraneta intriga para terminar la guerra en Cataluña después del abrazo de Vergara que la acabó en el Norte. La junta de Berga se revuelve contra el Conde de España y finalmente es destituido por el pretendiente al trono. El Conde, desconocedor de la noticia, acude a la reunión de la Junta donde es detenido. Se inicia entonces la senda dolorosa que terminará el dos de noviembre. Mientras, la vida sigue en Berga con Hugo y Susana haciendo planes, lo demás son despedidas.

La senda dolorosa. Pío Baroja. 1928

perdida

Luna perdida en la tarde que precede a la noche que traerá una luna que no blanqueará la negrura, Luna que vuelve, con otros, a lo lejos, andando, atada, que me mira y reconoce, encontrada (ella no sabe cómo late el corazón) y alborotada.

Luna que si recuerda no lo dice, que nada pasó. 

enigma

Hugo y Max, inglés y francés, se aventuran a entrar en España por la frontera catalana después de atravesar Francia. Corre el año 1838 y quieren conocer al Conde de España o Carlos de España, que comanda las tropas carlistas en Cataluña. Allí Max se enrolará y Hugo toma notas sobre la vida en Berga y todo lo que rodea a la figura del Conde al cual llegará a conocer más cercanamente, al despiadado a veces, dicen que loco; le llegan ecos de su forma de mandar, de las bárbaras ejecuciones, de sus decisiones imprevistas; también está la vida de espera y alguna batalla.

Humano enigma. Pío Baroja. 1928

ridículo

Son ridículos, están hermosamente ridículos en esos vídeos de auto afirmación estética o de carácter, son ridículos en esas poses de fotos que copan las redes sociales con el objetivo de mendigar unas aprobaciones. Son ridículos en su infinita capacidad de mantenerse ocupados permanentemente delante de un minúsculo aparato y de teclear compulsivamente. Extiéndase a ridículas también, extiéndase a cualquier otro género y tendrá una foto de pantalla de aquello por lo que suspira una parte de esa generación que nos sorprende por no levantar la cabeza cuando nos cruzamos con ellos por las calles o cuando nos encontramos en el transporte o en el médico, de aquellos que parecen conocer más al prójimo por foto que en directo, de aquellos que cruzan las calles sin mirar si vienen coches, de aquellos que un día conducirán mirando el móvil, en fin, de aquellos que no saben todavía lo que es la vida.

tantas

Tras tantos años y tantas reuniones al más alto nivel llenas de buenas palabras y de malas, hasta de gritos, a veces de acuerdos, y tras tantas guerras y barbarie y terror y condenas y más buenas palabras y promesas y más inocentes sin futuro y más inocentes sin vida, que no haya todavía un estado Palestino es una de esas vergüenzas del mundo digno y civilizado (indigno de llamarse así) que los que mandan generación tras generación esconden bien debajo de la alfombra y que los mandados vemos de vez en cuando en imágenes de televisión que apagamos antes de irnos a dormir.

publicidad

Que el fútbol ha cambiado es un hecho, en Mendizorroza, campo del Alavés, la publicidad de antaño eran vallas estáticas que anunciaban comercios locales o talleres de los que olvidé el nombre. Hoy en día la publicidad cambia constantemente, en película sin fin, y pasa por múltiples anunciantes, aparte de aquella que dice visite Arabia Saudí. Seguro que está lleno de atractivos ese país que utiliza el fútbol para limpiar y blanquear su realidad de derechos humanos elementales no respetados. No sé si muy adecuada para la pequeña ciudad, entiendo que dirigida a los posibles turistas del mundo entero y globalizado que ve fútbol en televisión y que no conozcan el significado de la palabra escrúpulo.

rauda

Luna que no habla ni hablará, más osada ahora, atenta a lo que brilla en tus manos, blanca según la noche, de día se ocultó. Suave si la alcanzo, pocos pueden hacerlo.  Recogida también, quieta, acomodada.

Rauda Luna, déjalo todo, veloz cuando alguien llama, la puerta entornada es un mundo por descubrir, una espera corta, un ver y reconocer y saltar y brincar ante el reencuentro con él, que sólo se dilató un par de horas.

Hay gemidos que no se quieren oír, será lamento sin lágrima, será algo sin palabras.

mascaradas

Paco Maluenda relata historias que suceden al final de la primera guerra carlista, antes y después del abrazo de Vergara. Las hay de crímenes por despecho y de bandas que se dedican al pillaje para no acabar la guerra en la miseria. Luego aparecen Chipiteguy, Alvarito, Manon y también las maquinaciones de Aviraneta para escindir a los carlistas. Tras el abrazo viene la descomposición en sus filas y el exilio. El resto de protagonistas van cumpliendo años.

Las mascaradas sangrientas. Pío Baroja. 1927

futuro

A mi edad el futuro se encoge cada día, yo deseando la expansión, y él, tozudo y terco, erre que erre. 

Esperar o comérselo, devorarlo o sentarse y abrir los ojos, o todo junto y a la vez.

mujeres

Pequeño libro con narraciones donde las mujeres son protagonistas. Hay adulterios, también ansias de libertad y de romper el cerco familiar; interesantes, para reflexionar sobre las relaciones de pareja y la educación de los hijos.

Siete cuentos misóginos. Patricia Highsmith. 1975

lápiz

Aquel día en la residencia ella pintaba sin parar, moviendo el lápiz de color de aquí para allá. A su lado una persona observándola, sin hablar ella, sin hablar él. Probablemente ella nunca rellenó huecos con colores en su vida anterior ni se le pasó por la cabeza que podría hacerlo alguna vez.

Salerno.3

Vamos acabando, Vietri sul mare está a escasos kilómetros de Salerno, pueblo que fabrica y vende cerámica, que decora las calles con ella, que tiene su playa, que nos mojamos los pies en ese mar quieto. Callejuelas y vistas bonitas, más callejuelas, más cerámicas, más subir y bajar, tren de vuelta, comer y descansar, en el paseo pican los mosquitos pero la música está por encima de eso, ella sentada, él de pie, el mar detrás, una conversación que llega, si te tuviera que contar todo no acabaría, yo me voy mañana dice ella, el intercambio de vidas. Y el músico que canta, a lo suyo, lo hace bien, y entona “Have you ever seen the rain”, y yo digo que sí, que he visto tanto que a veces me olvido y no puedo contarlo. Luego una noche, otro tren, un andador solitario empujado por un anciano, empiezo a pensar que los mayores no salen por la falta de ascensores, Nápoles sigue ahí, el aeropuerto es de antaño, sin fingers, de escaleras, esperamos, vemos aviones que suben y bajan, seguimos esperando y seguimos volando.

sonrisa

A veces una sonrisa de perfil es mucho, tanto como el tono de voz, tanto como la conversación sobre los otros tiempos de los que ella habla como entonces.

Estar con la boca cerrada, el botón rojo del móvil nuevo, una llamada alocada, un camarote de locura.

Salerno.2

En Salerno empezaron las clases, los niños mueven la mañana con su anarquía. En tren a Paestum, como siempre muchos viajeros a bordo y en los andenes, el altavoz de los móviles se puede regular, algunos no lo saben, la libreta dónde escribo se está rompiendo, ahora música, luego palabras. Fue Paestum ciudad griega, luego romana, imponentes los tres templos, Neptuno, Hera y Atenea, ahí todavía plantados a pesar de la erosión, hay ruinas de casas con piscina, esto es el paraíso de las lagartijas y de una mariposa aislada, se excava y se quita tierra con cepillos, a pleno sol, me gustaría encontrar cosas como las que se encuentran tras días y días de trabajo. El museo de la ciudad alberga tumbas de guerreros con pinturas, como el de ese nadador que se lanza sin saber si encontrará el agua o el más allá. Hay vasijas, objetos y casco de guerrero que presenta tantos cuernos como batallas a las que sobrevivió. Esperamos a a un autobús que parece no llegar nunca, viajamos gratis gracias al conductor durante once kilómetros y bajamos en Agropoli donde comemos bien con vistas al mar, debajo una playa estrecha y larga sin salvamento y con gente que toma el sol. De nuevo al tren, estamos cansados. Paseamos de nuevo al borde del agua, en Salerno la vida se repite, no suena el tango pero hay horizontes donde perder la mirada y luces que caen al mar. Y ahora me pregunto quién era el joven moreno de Paestum, de cabellos abundante, de ojos oscuros que parecen huir, de cuerpo delgado, solo, con un libro de la ciudad, dentro y fuera, quiero pensar que era un guía sin gente a la que guiar, quiero creer que alguien más lo vio.