encierro

Si los mozos quieren correr que corran, de blanco, con pañuelo rojo y faja, hay maderas en las calles marcando un recorrido que muestra las huellas de la lluvia. Habrá sonado el cohete una vez y después de nuevo para anunciar el final de la carrera. Habrán soñado los corredores con una carrera limpia, rápida y sin percances. Luego las palabras quitarán tensión o añadirán peligros, se llenarán los bares, otra muesca, otra marca en la pared, héroes o casi. Le llaman encierro, todos encerrados durante unos minutos, un periódico que se agarra como la vida, un rezo con escalofríos, una promesa, cualquier cosa vale. Por un momento pienso en lo que pasaría si me uniera al grupo, si saltara y corriera delante o detrás o al lado, viendo cuernos, oyendo bufidos, dicen que el toro bufa, muge, brama o aturnea, o sintiendo que la calle tiembla, si la adrenalina haría algo, por mí y por mis miedos, sin que nadie supiera que estoy ahí, todo anonimato, todo por unos segundos de vértigo, jugando en el borde de la oscuridad o de la eternidad como un niño.